Il y a des gens qui n’ont qu’une seule vie, qui, s’ils la bousillent, n’est pas une partie de plaisir, et il y en a d’autres qui ont deux vies qu’ils mènent simultanément.
Les premiers mots
Morris est atteint de cette maladie appelée abstinence. Oui, c’est ainsi, pas une seule goutte d’alcool ne franchit ses lèvres jusqu’à ce qu’il quitte cette terre dans une boîte en bois, disait-il il y a encore une minute dans le dancing où nous nous trouvions, sur fond de « Barack le Magnifique », braillé par « Mighty Sparrow.
Leurs différentes rêveries convergent parfois et se croisent dans le présent, leur faisant partager la même peur. Mais quand elles songent à leur passé, leurs souvenirs sont différents.
Les premiers mots
Le monde était exactement tel qu’il devait être. Ni plus, ni moins surtout. Elle possédait l’amour d’un homme bien. Une maison. Et de l’argent à elle – tout frais tout neuf, d’un vert absolument radieux – le seul fait d’y penser la ragaillardit et, sous l’effet d’une bouffée d’excitation, elle se mit à fredonner.
Je ne sais pas si tu es heureuse, Maman. Je ne t’ai jamais demandé.
Les premiers mots
Je recommence.
Chère Maman,
J’écris pour me rapprocher de toi – même si chaque mot sur la page m’éloigne davantage de là où tu es. J’écris pour revenir au jour où, sur l’aire de repos en Virginie, tu as fixé, horrifiée, le chevreuil empaillé suspendu au-dessus du distributeur de sodas à côté des toilettes, tandis que l’ombre de ses bois s’étendait sur ton visage. Dans la voiture, tu n’arrêtais pas de secouer la tête. «Je ne comprends pas pourquoi ils font ça. Ils ne voient pas que c’est un cadavre? Un cadavre, ça doit s’en aller, pas rester coincé comme ça pour toujours.»
Nous attendons parmi les mamans, les papas et les petits, alors que nous ne sommes pas encore ton père et ta mère, et que tu n’es pas encore notre enfant.
il ne s’agit pas de sentir ceci ou cela, de dire ceci ou cela il s’agit d’être ensemble
Les premiers mots
Amma suit à pied la promenade longeant le fleuve qui coupe sa ville en deux, quelques péniches matinales s’y croisent lentement à sa gauche le pont-passerelle piétonnier avec ses pylônes qui ressemblent à des mâts de voiliers à sa droite la courbe que décrit la rivière vers l’est après avoir dépassé Waterloo Bridge en direction du dôme St Paul
Comme les enfants perdus, on a marché seuls ensemble, mais on se tenait la main toi et moi, parce qu’à partir de maintenant je ne lâcherai jamais ta main.
Les premiers mots
Départ Bouche ouverte au soleil, ils dorment. Le garçon et la fillette, le front perlé de sueur, les joues rouges et striées de salive sèche et blanche. Ils occupent toute la banquette arrière de la voiture, affalés, membres offerts, lourds et placides.
Attendre c’est mourir salement. Ça tue l’espérance.
Les premiers mots
Ils prennent la pose, père et fille, sur le pont du grand paquebot qui vient d’accoster. Tout autour d’eux, une agitation fébrile. On rassemble sacs, ballots, valises. Toutes les vies empaquetées dans si peu. Eux deux restent immobiles, face au photographe. Comme si rien de tout cela ne les concernait.
Mes Pages Versicolores 