Il y eut une douleur atroce. Elle disait : « arrêtez de crier, mon petit » et « il faut bien que je fasse mon travail.
Les premiers mots
Je suis descendue à Barbès. Comme la dernière fois, des hommes attendaient, groupés au pied du métro aérien. Les gens avançaient sur le trottoir avec des sacs roses de chez Tati. J’ai pris le boulevard de Magenta, reconnu le magasin Billy, avec des anoraks suspendus au-dehors.
Je voudrais être quelqu’un d’autre, n’importe qui; n’importe qui, mais pas moi.
Les premiers mots
Juin 2017
La sonnerie de son téléphone retentit, et il lui faut quelques longues secondes pour parvenir à mettre la main dessus et à l’extirper des profondeurs de son sac à main. C’est essoufflée qu’elle décroche:
– Allo?
Mais il y a toujours des jeunes. Cette année, les jeunes c’était nous. On en a eu marre. On a marché. La merde a continué. Mais de toutes nos forces on a marché.
Les premiers mots
L’eau brûle.
J’invente pas. Venez à Cleveland si vous me croyez pas. Lire la suite
Tu as la vague idée qu’en l’écrivant, tu les tireras de la tombe. Leur donneras la parole. Formuleras ce qu’elles ont toujours tu.
Les premiers mots
Tes yeux immenses. Ton regard doux et patient où brûle ce feu qui te consume. Où sans relâche la nuit meurtrit ta lumière. Dans l’âtre, le feu qui ronfle, et toi, appuyée de l’épaule contre le manteau de la cheminée.
Ne rien dire pour ne pas que cela devienne réel.
Les premiers mots
La nuit est tombée si vite que je n’ai pas eu le temps de trouver les fissures sur le pneu du vélo de ma soeur. N’ayant ni lampe torche ni rustine, nous allons devoir poursuivre la route à pied jusqu’à la maison, qui se situe à près d’une heure et demie de l’orée du bois sombre où nous nous trouvons.
La seule chose qui me rattache à la vie, c’est de continuer à écrire, ou plutôt à écrier, même si je crois pas que ce mot existe il me convient.
Les premiers mots
L’homme
Il se trouvait quelque part plus loin que les aiguilles de ma montre.
Cela n’a pas encore eu lieu. Il ne sait rien du trouble. Ce sont des odeurs de printemps suspendues dans l’air frais du matin, des odeurs d’abord, toujours, des odeurs maculées de couleurs, en dégradé de vert, en anarchie florale confinant à l’explosion.
Me raser la tête, c’était un peu me tuer.
Tuer l’Ojibwé en moi.
Les premiers mots
L’été que j’ai passé avec mon père dans la forêt, au bord de l’eau, entre lac et rivière, avant d’aller au pensionnat, fut le plus bel été de ma vie.
Quand la souffrance me submerge, il me suffit d’y penser, d’évoquer ces jours et ces nuits paisibles passés avec lui dans les bois, et aussitôt un sentiment de bonheur m’envahit.
Mais cela ne dure jamais longtemps.
